Empinador de pipas

Sou Eolinho, o empinador de pipas,
pela linha firmemente erguida
o céu vem até mim.
A vida suspensa no ar
é parte do meu corpo
parte de mim
bailando sobre o ritmo do vento.
Bem longe, o rabo íngreme
e o peitoral bem aprumado
são os meus pés e o meu peito
recortando o azul do universo,
trajando a seda da liberdade.
Minha pipa, vivinha da silva,
também será cortada e vai chinar.
Mas, sendo ela parte do meu corpo,
na outra rua haverá um outro empinador
que dirá: “Ao vai-te, ao vai-te!”
E no bailar da queda meu corpo-pipa
será objeto de cobiça dos seus olhos
e ao cair nas mãos dele, sem tocar o chão,
com a firmeza de outro carretel,
de outro cerol
novamente ganhará o céu
formando um conjunto de vidas numa única pipa
Seremos vários corpos suspensos no ar
encantando os olhos de quem,
no chão, sonha um dia também ser pipa.

erro de pessoa

hoje estranhamente me vi
como quem enxerga algo perdido e tem dó
eu estava ali diante de mim
sem a esperança comum a minha idade
alheio à cor dos sapatos e da camisa
à marca de cigarro entre os dentes
e às coisas todas insólitas do amor

assim, escapou-me, por descuido,
esse eu mesmo corriqueiro
como um copo de vinho escorre dos dedos
e ganha o chão
arremetido ao solo,
os cacos de mim olharam-me
e eu me olhei, pobre de mim,
aos estilhaços, um ser sonhado,
um ser EU...

o ser humano sem graça, crente de tudo
- inclusive no amor – que eu era.

profunda e intensa saudade vivi
fitando meus pedaços, pois, agora, sem mim,
comungava a presença da minha solidão
eu era apenas uma falta sem falta
o pior vazio é aquela feito apenas de vazio
senti um não-ter–o-que-sentir

e assim vago seco oco
achei-me parecido demais com ninguém

e confesso isso ao eu perdido,
como apelo às esperanças também perdidas,
confesso isso, que não sei, ao vento,
às paredes, aos ouvidos surdos desse espírito desespirituoso
e confesso, porque não confiei manter no coração

essa sensação de estar sem sensação,
de que o coração é um deficiente completo
para tratar das coisas do coração

a razão deste poema é não ter razão para um poema,
é essa falta de enredo ou de argumento, ou de poeticidade
quantos minutos desse instante de vida perdi aqui
bajulando um poema que não quer sair?

e vós, ao olhá-lo, quanto perdeu?
tende nos olhos e na língua pena desse eu,
que talvez alguém apelide “eu – lírico”, mas lirismo nenhum viveu

tudo aqui é inutilidade de verbos, versos, ventos...

melhor, então, encerrar com o que é sem razão,
essa falta de lógica despretensiosa e prosaica,

desde o início não tinha mesmo nada a dizer

(.) ponto-final

Borboletinha nos olhos de Lorena

Minha alma, uma borboletinha perdida,
À procura de uma flor
invadiu o quarto de Lorena
e ficou presa se debatendo nas paredes
do coração da menina.
Voou pra lá, voou pra cá
E não consegui encontrar
a janela para fugir.
Depois, pousou num dos olhos dela
E, pobrezinha da borboletinha,
toda derretida, apaixonou-se
pela lua cristalina que viu lá dentro.
Ficou ali parada ao redor das pálpebras
Beijando a lua que a fitava
Como se beijasse a mais bela flor,
Como se beijasse a primavera toda.
Minha alma, borboletinha que andava perdida,
Sabe que a vida é curta
Mas, como sabe amar,
Decidiu viver infinitamente os seus dias
Voando, amando essa vista de lua,
beber o néctar das lágrimas da menina
se banhar no orvalho dessa flor-morena
e fazer que o céu respingue amor
sobre a vida de Lorena.

" Enquanto houver nos lábios de uma mulher o desejo, existirá em qualquer homem a certeza da perdição"

A poesia suja do porão da minha casa

A poesia suja do porão da minha casa
não é um sentimento
e nem podia ser eu, verdade presa.
Se eu pudesse transpor sentimentos,
não faria versos,
faria
sen - ti - men - tos...
(limpos com cheiro de vento).

Meu pedaço de melancolia
ficaria sobre a rotina dos bares.
Eu mesmo,
nenhum outro a não ser eu mesmo
involuntariamente cheio de mim
desperdiçaria madrugadas
e suas horas ridículas
parindo versinhos de lamento.
Ficaria numa cama de pau duro
bolinando uma garota pura
como um pecador

que reza pra não pecar
e peca rezando.

Perdoe-me as palavras.
A poesia suja do porão da minha casa
Não é uma intenção
quem sabe fosse uma prece,
Mas eu não faço sentimentos
eu não sei rezar.